pero que sea el mundo entero quien se tiña .

Pintando este azul-rojizo de verde (aunque no sea un artista),
me pregunto por que la gente se deja llegar a algunos puntos...
pintura por el retrete?? nunca.
Nada que ver con socialista o anarquistas, pero,
¿la lluvia es una utopia??
No quiero hablar de ideologias.
Solo libertad... solo libremente... solo lluvia
pintandolo todo de verde.

la lluvia, como esa utopía que lo es, no por cara, si no por que nadie quiere pagarla..y el mundo acaba siendo economía, y la música, sin músicos...pero todo a la cara, que sienta mejor.
yo no como chicle por ideología, y al que no entienda eso, déjame en paz;déjeme ver más.
y todo eso del futuro en stand by...me parece transitivo, y por lo tanto, apasionado.
y todo lo de esperarme despierta...es per(o,)enne(de: NO) y, por lo tanto, apasionante.
soy adicto a los círculos viciosos y a las tablas.
los clip rojos, lo fantástico de la fantasía-los silencios en las poesías, y el verde.
algún día, co, llenaremos todo este azul-rojizo de verde...
que es un azul...muy amarillento, aliento, que mi boli no pinta, y no pinta nada.
y entonces...te quedo callada.
y me influyo por fasciculos, y me salto algunos.
por si quedan palabras,
que tengan donde leer bienvenidos antes de ser golpeadas.
por no creer en en la lluvia, y salir con paraguas.
muchos beS.O.S;


picasso

fruto de esa inspiración, esa marca a pie de pagina, diseñé un sistema de autoconvicción cojonudo...pero ya me he convencido de que no os lo iba a explicar. así que:


Caen del azul, como estrellas muriendo.
El suelo güele a polvo, a orgullo de entrepierna,
un golpe seco, una mordaza, independencia..
no hay lugar para dejar huellas...
no hay lugar,
ni queja.

p, punto, p, punto, A..

que sangren los dedos, que me perdones, y que tus perdones sangren también, por todo el talento que les pesa....

que entiendas, que hay reyes sobre la mesa y pocas ganas de discutirlo.

me encantas cuando ries, porque ries contenta, cuando te encojes de hombros y no pasa nada...

Estoy muerto,
pero siento dolor.
Saco del bolsillo,
millones de entresijos
donde te guardas.
Los lleno de humo y se vacian,
los ilumino y se vuelven penumbra.
Quien puede imaginar
que apenas no te siento
y te imagino.

Pero no es asi.

Como se dicen los del revol:

Vive tu libertad, y
no te salves.

.
Una bandera blanca al corazón
Una excusa tonta y un adiós
Esas palmaditas en la espalda,
Que acaban siendo puñales
Edulcorados con palabras

Pánico al espejo y al futuro
Intento de homicidio en la mejilla
con los labios mojaos en cerveza
Tus labios recitan poesía
Pero nunca indiferencia
.
.

No tienes por qué,
si no entiendes que te digo.
Manten tus condiciones de penumbra,

y para entonces

aun sabiendo que la muerte es psicologica;
enamorate.

Tes sangran los pulmones
por tus enredaderas
y no pararan de
dolerle a tu cuerpo
hasta el inicio de un nuevo
verano.
Podran morir y nacer
tus ganas de estar
pese a que digas que dicen
que es mejor ser
esquizofrenico.
Yo tambien lo creo.
y puesto que somos:
piensa, no te pienses,
piensalo.

siempre está abierto, y lleno de desconocidos.
siempre hay motivos para dejar huellas,
cuando todo encaja, casi ES poesía,
casi es merienda

tres tristes trastes

en parte escrita por Escandar Alget. (http://www.escandar-algeet.blogspot.com/)
todo un honor.
"tres tristes trastes"
www.myspace.com/pataquebrata